Je me suis réveillé dans une pièce de pierre grise.

Non, "grise" n'est pas le bon mot. Elle était... vide de couleur. Comme si quelqu'un avait aspiré chaque nuance, chaque teinte, chaque trace de vie, ne laissant que des cendres à sa place.

Mes mains tremblaient alors que je les levais devant mon visage. C'étaient la seule chose dans cette pièce morte qui avait encore de la couleur. La peau brillait faiblement, comme si j'avais avalé de la lumière lunaire. Une lueur pâle et argentée pulsait sous la surface, synchronisée avec les battements de mon cœur.

"Où suis-je ?" murmurai-je.

Ma voix résonna contre les murs vides, mais le son était... faux. Étouffé. Comme si l'air lui-même était fatigué d'exister.

Je me suis levé. Mes jambes ont cédé un instant avant de se stabiliser. Combien de temps étais-je resté allongé ? Des heures ? Des jours ? Des années ?

Je ne me souvenais de rien.

J'ai essayé de me concentrer, de fouiller dans mes souvenirs. Il devait y avoir quelque chose. Un nom. Un visage. Un lieu. N'importe quoi qui me dirait qui j'étais, comment j'étais arrivé ici, pourquoi je me sentais si... vide à l'intérieur.

Rien.

Seulement un abîme noir là où auraient dû être les souvenirs.

J'ai regardé la pièce plus attentivement. Elle était petite, peut-être quatre mètres sur quatre. Aucune fenêtre. Une porte de bois gris - ou ce qui avait été du bois, autrefois - fermée de l'autre côté de la pièce. Les murs étaient en pierre ancienne, couverts d'une patine de poussière qui semblait s'être déposée pendant des siècles.

Mais il y avait quelque chose d'étrange. Quand je concentrais mon regard sur un point précis, pendant un très bref instant, je voyais... autre chose. Comme une image superposée à la réalité. Des murs qui n'étaient pas gris mais dorés. Des décorations élaborées. Des tapisseries colorées.

J'ai cligné des yeux. L'image s'est évanouie.

Je me suis approché d'un des murs et je l'ai touché. La pierre était froide, rugueuse, réelle. Mais au moment exact où mes doigts l'ont effleurée, quelque chose d'impossible s'est produit.

La lumière dans mes mains a pulsé plus fort. Et là où la peau touchait la pierre, le gris s'est retiré comme un brouillard au soleil. Pendant un instant - un seul, très bref instant - j'ai aperçu l'or en dessous. De l'or véritable, massif, brillant. Puis le gris est revenu, avalant la lumière, effaçant la couleur comme si elle n'avait jamais existé.

J'ai reculé, le cœur battant la chamade.

"Quoi... ?"

"Enfin..."

Je me suis retourné brusquement. La voix était venue de derrière moi. Ou peut-être de l'intérieur de moi ? C'était difficile à dire. Féminine. Douce. Lointaine, comme un murmure porté par le vent.

"Qui est là ?" appelai-je, la voix tremblant plus que je ne l'aurais voulu.

Pas de réponse. Seulement le silence lourd de la pièce.

Puis, plus clairement cette fois :

"...tu es arrivé."

"Arrivé où ? Qui es-tu ?"

Silence encore.

J'ai serré les poings. La lumière dans mes mains a brillé plus intensément, projetant des ombres tremblantes contre les murs gris. Pendant un moment, ces ombres ont pris une forme. Une silhouette. Une petite fille ? Non, c'était trop indistinct, trop vague. Mais il y avait quelque chose là.

"Tu ne... ne te souviens pas..."

La voix semblait triste. Pas effrayée, pas menaçante. Juste... triste. Comme si elle avait perdu quelque chose de précieux et ne parvenait pas à le retrouver.

"Me souvenir de quoi ?" demandai-je, plus doucement. "Je ne me souviens de rien. Je ne sais même pas qui je suis."

Un silence plus long. Puis :

"Le royaume... a besoin de toi... Gardien..."

"Gardien ? Qu'est-ce que cela signifie ?"

Mais la présence - quoi qu'elle fût - s'estompait. Je la sentais s'éloigner, comme une vague qui se retire du rivage.

"Trouve... les fragments... sauve..."

"Attends ! Ne pars pas ! J'ai besoin de réponses !"

Mais c'était déjà parti. La pièce était à nouveau vide. Silencieuse. Morte.

Je me suis appuyé contre le mur, essayant de calmer ma respiration. Tisserand. Fragments. Sauver. Des mots sans contexte, des pièces d'un puzzle que je ne pouvais pas voir dans son ensemble.

Mais une chose était certaine : je ne pouvais pas rester ici.

Je me suis approché de la porte. C'était du bois massif, ou du moins ça l'avait été autrefois. Maintenant, elle semblait plus vieille que possible - comme si des siècles de temps l'avaient réduite à une ombre fragile d'elle-même. J'ai essayé la poignée.

Fermée.

Naturellement.

J'ai posé ma main contre le bois, frustré. Et à nouveau, cette lumière dans mes mains a pulsé. Cette fois plus fort. Une chaleur s'est diffusée de ma paume, à travers le bois, dans la serrure.

Clic.

La porte s'est ouverte.

Je suis resté immobile pendant un moment, fixant ma main avec un mélange d'émerveillement et de terreur. Avais-je fait ça ? Comment ?

De l'autre côté de la porte, un couloir s'étendait dans l'obscurité. Plus de gris. Plus de poussière. Plus de silence.

Mais il y avait aussi autre chose. Une sensation. Un appel. Comme si quelque chose là-dehors m'appelait, attendant que je fasse le premier pas.

J'ai pris une profonde respiration.

"D'accord," murmurai-je à moi-même. "Un pas à la fois."

J'ai franchi le seuil.

Le couloir était long et étroit. Les murs étaient couverts de symboles que je ne reconnaissais pas - ou plutôt, que je reconnaissais presque. Comme s'ils étaient écrits dans une langue que j'avais connue autrefois, puis oubliée. Certaines runes brillaient faiblement quand je m'approchais, répondant à la lumière dans mes mains.

J'ai marché pendant ce qui semblait des heures, mais n'était probablement que quelques minutes. Le temps semblait fonctionner étrangement ici. Parfois un pas me portait loin, d'autres fois j'avais l'impression de marcher sur place.

Finalement, le couloir s'est ouvert sur une salle plus grande.

Et là, au centre de la pièce, je l'ai vu.

Un trône.

Il était fait d'or - or gris, éteint, mort, mais de l'or quand même. Très haut, élaboré, avec des symboles gravés sur chaque surface. Vide.

Mais les murs... les murs racontaient une histoire.

Je me suis approché lentement, presque hypnotisé. C'étaient des fresques. Énormes, majestueuses, couvrant chaque centimètre d'espace. Elles montraient un royaume magnifique. Des palais dorés brillant sous un soleil chaud. Des gens qui riaient, dansaient, vivaient. Des fontaines d'or liquide. Des jardins pleins de fleurs qui semblaient faites de lumière.

Et au centre de tout, une silhouette.

Un homme.

Grand, avec de longs cheveux sombres et des yeux bienveillants. Il portait des vêtements de savant, mais arborait aussi une couronne de lumière sur la tête. Il tenait la main d'une petite fille - une petite fille blonde avec un sourire qui illuminait la peinture.

Je les ai observés longtemps. Il y avait quelque chose de familier dans cette scène. Pas dans les visages - ceux-là étaient étrangers. Mais dans l'émotion qu'elle transmettait. L'amour. La chaleur. Le foyer.

Puis mon regard est tombé sur la fresque suivante.

La même scène, mais différente. Le ciel était sombre. La petite fille était allongée sur un lit, pâle, immobile. L'homme était agenouillé à côté d'elle, le visage dans les mains. Autour de lui, des silhouettes encapuchonnées qui s'éloignaient, secouant la tête.

Ma poitrine s'est serrée. Même sans savoir qui ils étaient, je ressentais leur douleur.

La fresque suivante était encore plus sombre. L'homme était seul, entouré de livres anciens et de symboles magiques. Ses yeux n'étaient plus bienveillants - ils étaient désespérés, obsédés. Dans ses mains, quelque chose brillait. Un objet indéfini, pulsant d'une lumière contre nature.

Et la dernière fresque...

La dernière montrait le royaume en flammes. Mais pas des flammes normales - des flammes grises, consumant la couleur au lieu de la matière. L'homme était au centre de tout, la lumière dans ses mains explosée en une onde de destruction. Et autour de lui, tout devenait cendre.

Une inscription était gravée sous la dernière fresque. Les lettres brillaient faiblement alors que je m'approchais :

"Quand la lumière s'éteint, seul le Gardien peut la rallumer."

"Gardien," répétai-je doucement. Ce mot encore.

J'ai touché la fresque de l'homme désespéré. La surface était froide sous mes doigts. Mais au moment où je l'ai touchée, le monde autour de moi a changé.

Je n'étais plus dans la salle du trône.

J'étais dans une pièce différente. Plus petite. Plus chaleureuse. Il y avait un lit, et sur ce lit...

La petite fille. La même que sur la peinture. Mais ce n'était pas une image maintenant - elle était réelle, tridimensionnelle, comme si j'avais été transporté dans le passé. Elle respirait avec difficulté, la poitrine se soulevant et s'abaissant péniblement. Autour d'elle, des médecins aux expressions sombres.

Et l'homme. L'homme agenouillé à côté du lit, tenant la petite main de la fillette dans la sienne.

"Papa," murmura la fillette, la voix si faible que je l'entendais à peine.

"Je suis là, Aura," répondit l'homme, la voix brisée. "Je suis là."

"Je... je ne veux pas partir..."

"Tu n'iras nulle part. Je te le promets. Il y a toujours un moyen. Il y a toujours un moyen."

Mais la petite fille - Aura - sourit tristement. Comme si elle savait quelque chose qu'il ne voulait pas accepter.

"Promets-moi... que tu seras heureux..."

"Aura, non. Ne dis pas ça."

"Promets-moi..."

L'homme ferma les yeux, les larmes coulant sur son visage.

"Je te le promets," murmura-t-il.

Mais c'était un mensonge. Je le savais. Je pouvais le sentir.

La scène s'est dissoute. J'ai cligné des yeux et je me suis retrouvé dans la salle du trône, la main encore sur la fresque.

Mon visage était mouillé.

Je me suis touché les joues, confus. Pleurais-je ? Pour des gens que je ne connaissais pas ? Pour une histoire que je ne comprenais pas ?

Mais au plus profond de moi, dans un endroit plus profond que les souvenirs, je savais que cette histoire me concernait. D'une manière ou d'une autre. Pas encore claire.

"Tu vois..."

La voix féminine était revenue. Plus proche cette fois.

"Je vois quoi ?" demandai-je en me retournant. "Qui étaient ces gens ?"

"Mon père... et moi..."

Mon cœur a raté un battement.

"Tu es... Aura ?"

"J'étais... maintenant je suis... autre chose..."

"Et ton père ? L'homme dans la peinture ?"

Un long silence. Puis :

"Maître Elias. Le Gardien avant toi. Celui qui a... tout brisé."

"C'est lui qui a fait ça ?" J'ai regardé autour de la salle grise et morte. "C'est lui qui a transformé ce royaume en... ça ?"

"Il ne voulait pas... il essayait juste de... me sauver..."

Sa voix était pleine de douleur. Pas pour elle-même - pour lui.

"Mais que s'est-il passé ? Qu'a-t-il fait ?"

"Il a cherché le Huitième Artefact. Le pouvoir interdit. Il pensait qu'il pourrait... me ramener. Mais il n'a pas compris. Il n'a pas compris ce que cela causerait."

"Et moi ? Qui suis-je dans tout ça ?"

Silence.

"Aura ? Pourquoi suis-je ici ?"

"Parce que... tu es le seul qui peut réparer ce qu'il a brisé. Le seul qui peut ramener la lumière. Tu dois... tu dois trouver les fragments. Les cinq Artefacts. Et ensuite..."

"Et ensuite ?"

"...sauver mon père."

"Le sauver ? Mais s'il a fait tout ça—"

"Ce n'est pas un monstre. Il est juste... brisé. Comme ce royaume. Comme tout. S'il te plaît... tu dois l'aider. Tu dois nous aider tous les deux."

Je voulais poser d'autres questions. Mille questions. Mais la présence s'estompait à nouveau.

"Attends ! Je ne sais pas quoi faire ! Je ne sais même pas qui je suis !"

"Tu découvriras... un pas à la fois... Gardien de la Lumière..."

Et puis j'étais à nouveau seul.

Je suis resté là, dans la salle du trône vide, entouré de fresques d'un passé glorieux et d'une destruction terrible. Mes mains brillaient faiblement dans l'obscurité, seule source de lumière dans un monde qui avait oublié la couleur.

Je ne savais pas qui j'étais.

Je ne savais pas ce que signifiait être un "Gardien".

Je ne savais pas comment j'allais sauver un royaume entier, encore moins un homme qui avait déjà tout détruit par amour.

Mais je savais une chose.

J'ai regardé à nouveau la fresque de la petite fille sur le lit. Cette petite Aura qui avait demandé à son père d'être heureux, sachant qu'il ne pourrait jamais l'être.

Je savais que je devais essayer.

"D'accord," murmurai-je au vide. "Je ne sais pas ce que je fais. Mais... un pas à la fois, n'est-ce pas ?"

La lumière dans mes mains a pulsé, comme en réponse.

J'ai pris une profonde respiration et me suis dirigé vers la sortie de la salle du trône.

Le Royaume Doré - ou ce qu'il en restait - m'attendait là-dehors.

Et quelque part, dans tout ce gris, il y avait un fragment à trouver.

Le premier pas d'un voyage que je ne comprenais pas encore.

Mais j'étais réveillé maintenant.

Et je ne pouvais pas faire marche arrière.

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FIN DU CHAPITRE 1

Continue au Chapitre 2 : "Le Palais Silencieux" Complète le Niveau 2 pour déverrouiller Clé : 1074